Kodama

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La única vez que tuve un encuentro con un Kodama fue en un paseo por La Pedriza un gélido Invierno años atrás. Al principio se ocultó de mí, pero al notar que yo era realmente inofensivo, se acercó vencido por la innata curiosidad de estas criaturas. Fue una doble alegría, saber que su presencia era el halago que constataba la salud de aquellos bosques, repoblados con más urgencia que criterio; y también, la distinción que conmigo hacía el espíritu del bosque, me llenaba de un satisfecho orgullo. No sabía de nadie que hubiera visto uno en la sierra madrileña.
Fué bajo un melojo raquítico que se encontraron los dos mundos; me enseñó tantas cosas en un tiempo que me pareció muy corto, que no sé si me he olvidado de algunas, o utilizó un método pedagógico sui géneris de su especie que alcanzó conmigo altísimos niveles de éxito.
Hablamos de plantas y de nuestra nostalgia de las flores que se agazapaban bajo la tierra helada, de los misteriosos versos que acompañaban el canto del Manzanares niño al fluir entre las piedras. Me habló de aves desconocidas y yo le describí un Abejaruco, que él no había visto nunca; era encantador ver aquella carita semitransparente asombrada por mi encendido detallismo en la descripción del ave multicolor que prosperaba a orillas del Alberche. Pero lo que más me impresionó fue cuando me dijo: " si no tienes las fuerzas necesarias para cumplir tus deseos, debes tener la sabiduría suficiente para renunciar a tenerlos". Nunca hubiera creído que estos duendecillos de los bosques, tuvieran necesidad de preocuparse por estas cuestiones de corte sociológico, pero decidí no obstante apuntar su consejo.

Disculpas en abierto

Hace no mucho, me he portado como un verdadero animal, he sido grosero con alguien que no se lo merecía, y a quien quiero mucho. Es que tengo un pronto italiano aunque sea medio árabe y medio español, y me jode que se haga daño. Perdón MALEFICABOVARI, por mi falta de elegancia. Buenas noches.

Primero fue Babel

Mi colega, cada tanto, se mosquea, y pone a parir a la peña sin contemplaciones; si es que no se puede ser magnánimo todo el rato, insondable sí,... pero todo a la vez no oiga. Ya sabía yo que esto iba a traer cola..., si es que al altísimo, no le gustan las obras faraónicas (ni nada que huela a moro). Lo que no entiendo, es porqué esta vez la ha tomado con un católico de pro, uno de los suyos (good fellas).
Sí amigos, mi colega la ha tomado con el alcalde de Madrid, por querer llegar al cielo por los túneles de la M-30; se ha pasado un huevo, a mi modesto entender (el alcalde, no el colega). Aunque la verdad he de decir que he medrado a mis anchas en este infierno pre-electoral de Magerit.
Llevo destinado más de 25 años aquí, y nunca había visto semejante chaparrón; supongo (porque no estuve allí), que El Diluvio Universal habrá sido una bagatela al lado de esta ducha cósmica. No me quiero imaginar los túneles, y los infortunados que allí estén, la lluvia era tan fuerte que la he visto arrasar los gallardetes de mi barca,¡ lo que no hará con los gallardones, bastante más expuestos. ¡No pasa nada, paga... el Ayuntamiento (o sea Ud).

That's what I told her (Traducido en los comentarios)

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Dear Kathryn, you know?, we've been the last week, together the whole time; even now, I go to sleep with my best and comfortable headphones, so as to keep you with me whilst I rest.- You sing the complete night through ( or at least , I guess so), and you start songs and sweetness, when it's time to awake.
What about the canadians?, I do not know indeed, but I always finish admiring one: L.Cohen, Tony, Patricia Rozema. Leolo's team, including even a precious girl, I was gifted as a lover more than twenty years ago. Sadly disappeared when 30' y/o, she had worked for the canadian TV. Her name was Danielle Frappier, a beauty from Quebec, and I soundly loved her.
Haven't you considered coming to Spain; If necessary, I'd buy all the tickets. But that wont be possible, tickets would last a few hours, you know? The new spanish collective is turning ambicious in terms of Quality. Please think about it.
I once read from you, that you didn't think about you as a Superstar, because you were too odd for mainstream, I agree, but we, the ones far away from the ants column, enjoy you in such a way, that we do not need them to colour the show. because you're the most magnificent rainbow my dear.
And, if you don't think to visit us (and me of course), please tell me:
Where is your head Kathryn?*, and the rest of the pack, that I'm thinking of going anywhere to try to chat you up. A big kiss for a little darling, my last and constant craving*.

*From her songs

SERGUEI

La verdad es que no he tenido huevos de ponerlo en su idioma original, porque aunque no lo creáis, me quedan reminiscencias que se preocupan por el qué dirán, por las impresiones equívocas. Pero sobre todo, porque nunca he deseado a un tío, más que fraternalmente, cuando he tenido a uno de mis mejores amigos, todo el afecto que podía; pero nunca quise los bajos de nadie, salvo de todas las mujeres que habitan la faz de la tierra (y habrá quien me llame marica por ello, pero este tipo de cosas, la verdad....,me la suda.
RAP y yo éramos inseparables, lo fuimos durante 10 años, y a los 12 o así, cuando sabíamos que había llegado el momento (pero no sabíamos de qué), nos marcamos unas cuantas cambiaditas furtivas, por solidaridad con el colega. En realidad, nuestra tendencia más fuerte era follarnos a su tía soltera, pero nos encerrábamos en un baño en el exterior de la casa. El que recibía, escudriñaba el horizonte cercano en busca de moros en la costa, pero nunca llegaron los musulmanes al Río de la Plata. Debo confesar que cuando me tocaba mirar, también sentía un cierto gustirrimín; años después, aprendería que el sumum, era que mi chica me jugueteara el orto con un dedo, mientras yo me deshacía dentro suyo, sin gomas ni leches...bueno, de esto, algo había parecido, o quizás más a la cuajada.
La elección de la vía sexual es cosa de cada uno, pero como las hormonas hacen bien su trabajo (no como el puto CORREOS), se suele coincidir con la supremacía de estas. Hay también quien, en el fragor de la batalla, se clavaría su propia espada, si las leyes físicas (o un entrenamiento intensivo de contorsionismo) lo hicieran posible.

La sexualidad y la moralidad, nada tienen que ver, es como comparar el tocino con la velocidad; curiosamente, el colectivo que más insiste en una relación estrecha de los embutidos y la pérdida de puntos, es la madresantaeclesia, que en su seno, tiene un alto porcentaje de lo que ataca (y sus buenos millones les cuesta año a año el descrédito que esto le ocasiona); pero echamos la mierda debajo de la alfombra, junto a los contratos secretos con los damnificados, y a adoctrinar, que aquí no ha pasado nada (y todo esto, sin pensar en las víctimas).
Otro día me ocuparé de los abogados, ya veréis, lo diré de ellos como grupo hipotéticamente humano, contando con una o dos excepciones claro.

Que cada uno se meta su vela, o su atracón de chocho, o almohada (¿vendrá de alma y hada?);
O lo haga a la antigua, a mano. Es un acto de amor propio, leí en una HUMOR de los 70, (y por algo se me quedó)
El sexo no es la moralidad, ni el amor siquiera; es tan sólo una de las formas (y de las más guapas oiga) de ponerlo de manifiesto.

El hombre de piedra

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El hombre de piedra se me apareció por primera vez en sueños; mi marido me había abandonado y estaba a punto de perder mi empleo. Solía llorar por las noches, pero no me libraba de episodios de llanto compulsivo a cualquier hora y en cualquier lugar. Recuerdo incluso haber llorado películas enteras, a las que había acudido para animarme. También lloraba en aquel sueño; metida en mi bañera antigua, se nublaban mis ojos por las lágrimas. Luchaba por salir del agua roja, pero esta parecía haberse solidificado en torno a mí. Sentí esto como una alegoría contra la que debería oponer las fuerzas restantes, y me incorporé en un último esfuerzo. Agotada frente a un mundo desenfocado y difuso, miraba las baldosas del suelo, donde acostumbraba de niña buscar imágenes sugeridas por la amalgama de piedras que lo formaban. Vi primero un ojo, y me asombré de no haber notado antes la presencia de esa forma caprichosa en el embaldosado; en un momento me pareció que parpadeaba, y mi corazón se detuvo. Enjugué mis lágrimas y volví a mirar; ahora eran dos los ojos, y comenzó a hacerse evidente su frente, luego su boca apretada y su nariz. Miraba con naturalidad, ya sin llanto, las operaciones que realizaba aquella criatura para liberarse del suelo. Finalmente pidió mi ayuda, sin hablar, simplemente extendió su mano hacia mí. No tuve miedo, cogí aquella mano áspera y tiré de él liberándolo. El hombre de piedra abrazó mi cuerpo desnudo, y sentí una paz dulce apoderarse de mí. No volví a llorar, ni a temer, ahora que sé que puedo generar mis propios dioses.

El gran Malowka

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El gran Malowka es un diamante que han codiciado los grandes magnates de la aldea única. Estas caprichosas pasiones hicieron repentinamente multimillonaria a Irene Malowka, antigua monitora de un campamento cristiano.
Aquel diamante rebolludo que le diera a guardar un morenito escuálido bajo su protección, había hecho de esta mujer modesta y bien educada, una figura infaltable en los saraos de la clase dominante. De piel muy blanca y cabello oscuro, tenía una distinción que a todos extrañaba al conocer sus humildes orígenes.
Los rayos de sol hacían brillar una constelación de partículas bajo el agua. Diminutas estrellas desperdigadas en aquel universo de aguas revueltas, lanzaban al girar destellos dorados y plateados. Vi la piedra en el fondo por una especie de milagro perceptivo, puesto que era prácticamente invisible bajo el agua. Cuando salí a la superficie, tenía la impresión de que no era un objeto sólido, que se acoplaba sin inconvenientes a los límites del puño cerrado. Soy aquel morenito escuálido que encontró la piedra. Recuerdo perfectamente habérsela dado a Irene para que me la guardara mientras seguía con mis juegos en el agua; recuerdo también mi confusión cuando al final del día se la pedí; me aseguró que no le había dado nada y que seguramente se la habría confiado a otra persona. Es evidente que para entonces ella ya sabía, o suponía, que aquel pedruzco extraño, tenía un valor que justificaba la mentira. Pasado el verano me olvidé de aquel episodio. Volvió repentinamente a mí, después de treinta años, cuando por casualidad vi una foto suya en el apartado de sociedad de un periódico. Al principio no la reconocí, si bien algo me era familiar en aquel rostro, pero al leer su nombre, regresó mi infancia en Sierra
Leona y aquella mañana en la que desde el fondo de un arroyo, me hizo un guiño fallido la fortuna.

Carta a una diosa triste

Hay una epidemia de soledad de la que nadie habla, la OMS ha centrado sus esfuerzos en la neumonía atípica y una cruzada más en contra del tabaco, es decir que los pulmones del mundo son la estrella. Pero ¿donde se aloja ese mal que nos corroe? ¿podemos usar mascarillas o aumentar el precio del infortunio?. La soledad no es una enfermedad, es una percepción que nos aqueja cuando bajan las defensas de la autoestima. La pregunta es ¿porqué bajan?; solos estamos todos, pero se nos afiebra el alma cuando pensamos en ello. El poder de los abrazos, de los sueños, ha probado ser una cura extraordinaria para este mal milenario que se ha vuelto endémico de repente, ahora que no hay tiempo para los abrazos, ahora que las ambiciones han ocupado el trono de los sueños y triunfar es más importante que estar vivo.
Hay dentro de mí una gratitud eterna para la diosa de ojos claros que me besó las llagas cuando el mundo me había abandonado, que me recogió en la enorme casa de su corazón y consiguió que volviera a caminar. Quiero que lo recuerdes, quiero que rememores quien puedes ser si cierras las puertas de las sombras, si retomas la conciencia de ser imprescindible, para los que como yo te lo dicen y los que callan haciéndose los fuertes. Abre las puertas a algún sueño, por pequeñito que sea; cómprate un vestido, juega al fútbol, o si te satisface dale un sopapo a alguien. Date una buena caminata mañana por la tarde y piensa en ello, seduce a alguien, rescata a un náufrago o hártate de dulces, que espero poder ver pronto una sonrisa en esos hermosos ojos, en esos sensuales labios a los que no les sienta nada el gris de la tristeza.

Arquitecto busca hada

He construido moradas de sueños, he pintado mundos tras los personajes que se movían en escena, he dejado una huella leve en la tierra a mi paso. Solo ahora, años después de haberme ido, he comprendido cual era el lugar hacia donde me dirigía. Ahora que por un cataclismo de la dimensión eterna y etérea he perdido tu rastro, me doy cuenta de que siempre te he buscado, y que si mañana no me reconocieras, por una quiebra en los códigos caprichosos del destino, seguiría buscándote. Porque hay algo interminable en los sueños con que me has alimentado.
He soñado que te encontraba en un bosque de una nación extranjera, y nos sentábamos a la vera de un río inmóvil, por el que desfilaban, flotando en su superficie, adivinas cíngaras y faunos que tocaban la flauta de pan. Fué un instante o una eternidad, no sabría decirlo, porque tuve tu mano entre las mías y el tiempo se detuvo. Entré por un camino de miradas en la gruta oscura de tus ojos y acaricié tus cabellos rogando, que el sueño durara un poco más. Hubo un relámpago en mis ojos, una ceguera repentina cuando bebí el último beso de tus labios, antes de que te llevara un gusano gigantesco que horadaba la tierra. Desde entonces he vivido el infortunio de no saber donde estás. Trepo los peñascos de las cimas de mi mundo para cansar mi cuerpo y entregarme al sueño, pero creo que equivoco las ensoñaciones, en las que nunca abre las puertas Amèlie.
He oído hablar de un medium en un país mediterráneo y a él me encomendaré para encontrarte, están mis ojos sedientos de relámpagos y mis brazos hambrientos de abrazarte.

Deidad

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Los dioses se han acostumbrado a que los hombres se acerquen a ellos a pedirles dádivas, por eso no se apiadan. Los dioses son seres contrariados a veces, y se irritan cuando les importunamos con nuestras intromisiones en busca de favores. Sé esto porque yo también soy un dios, el ser supremo del pequeño mundo que habita y tutela; soy un Júpiter de jardín, que con su clemencia intermitente, protege o aniquila a los bichos de su reino anónimo.
No se necesita un talento especial para el ejercicio de la supremacía cuando tus sectarios son débiles, se puede ser injusto o magnánimo en cualquier edén en miniatura, sin que trascienda a otros olimpos más comprometidos con la justicia divina al uso o el Código Civil; en cualquier caso nuestras víctimas aceptaran nuestros designios con el sólido argumento de nuestra insondabilidad. En realidad se nos teme; y así vamos todos, adorados solo por nosotros mismos; y adorando a quienes debemos, por esa razón siempre oscura, un ciego vasallaje. Siempre hay un dios detrás de la frontera de lo que podemos entender, y estos niveles de percepción confusos, se hallan, no más allá de las estrellas, sino en las simas oscuras de nuestras almas temerosas de saberse sin protección o guía.
Los dioses están solos, porque en la cima no hay más lugar que para uno, igual que en el último escalon del Averno, o en las noches desesperadas de cada uno de nosotros.

Sus deseos son órdenes (La bella)

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Veltri era moreno y de rostro agradable; hijo de italianos emigrados a las américas, no tenía en su forma de hablar errores o construcciones que delataran su origen , sin embargo había algo innegablemente italiano en su conversación, en esto iba pensando mientras bajaba las escaleras hacia la calle cuando vi a una mujer sentada en los escalones con un libro en su regazo. Buenas tardes, dije y giré mi cabeza para mirar su rostro, "Hi" contesto con acento y sonrisa sajona … tras un intervalo muy corto, y tirando de manual, dije: - … good afternoon then…- y ella respondió : "Buenos días" . Ahora me había detenido y la miraba ; -buenas tardes corregí- y en escasos segundos me había enamorado de ella . No sé en realidad si era hermosa, pero a mí me lo pareció; tenía una de esas bellas narices triangulares, tan diferentes de nuestros apéndices latinos, una piel muy blanca y unos ojos que con toda probabilidad eran verdes . Sus dientes resplandecían blanquísimos enmarcados en unos labios sin pintar pero suficientemente bien hechos como para no necesitar refacciones. Creo que el amor a primera vista guarda una relación directa con la necesidad de afecto o emociones que cada uno tiene, o mejor, arrastra. Mi conclusión inmediata fué que estaba suficientemente solo como para pensar en estas cosas.
No pude dejar de pensar en ella en todo el trayecto hacia el sitio donde iba, y tampoco pude concentrarme en lo que hacía, definitivamente, una parte importante de mí, se había quedado en aquellas escaleras junto a la bella extranjera. Decidí volver hacia la posibilidad de una conversación con aquella mujer, pero ya se había marchado. Una vez más, el destino me había enseñado su dorada zanahoria y yo no había sido capaz de alcanzarla. Quizás para bien, pero una sensación de infortunio me ha acompañado desde entonces.

Disidentes chinos

Este joven de aspecto sereno y confiado, no sabía que lo que se le venía encima tenía, digamos, entidad.
Ayer fuí al Reina Sofía a ver una exposición de fotografía y aproveché para asistir a otras muestras. No he podido concentrarme en lo que veía por la perturbadora presencia de culitos. Deliciosas criaturas de todos los confines, que no sabían, en su inocencia, que estaban haciendo que yo no viera las cosas más que superficialmente. Lo malo de tener muchas ganas de follar es que te hace perder las escalas reales y te hace valorar muy por encima de su importancia, algunos aspectos de la vida de relación. ! Cuánto menos importantes son las mujeres en nuestra vida, cuando creemos que las poseemos ¡. Es tan efímera la posesión mutua de aquellos que se aman que, en ocasiones, uno de ellos no ha tenido suficiente tiempo para darse cuenta de lo que ha ocurrido; y sigue, tenaz, luchando por aquello que ya nunca habrá de tener. El verdadero interés del amor está donde no estuvimos nunca antes. Tocarle las tetas a una desconocida, tiene más interés que salvarle la vida a diez disidentes chinos.

17 de Abril, Dia de la Madre

æææææææææææææææææææææææ

He sucumbido a un amor extraño, lejano e improbable. Creo que ya la amaba el día que le escuché cantar "Calling all angels", luego vendría toda su discografía, tras reencontrarla en "Barefoot", hace no mucho.
Pasamos el día juntos, y por las noches nos vamos a la cama; ella me canta hasta que me duermo, y no sé cómo lo hace, pero al despertarme, empieza a cantar otra vez. Por la mañana es habitual que empiece las canciones por cualquier parte; ya bastante hace con poder cantar a esas horas, junto a los mirlos. Hoy es 17 de Abril, Día de la Madre, el otro es el día del Corte Inglés y los ganapanes; pero un día después, vuelve a ser el Día de la Madre. Escucha esto mama, donde quiera que estés.

Se mira en el espejo,
escruta las arrugas que no estaban ayer,
y recuerda al joven, con quien casi se casa;
¿qué pensaría si la viera así?
Como una niña, levanta su mandil
mientras algo se desliza por su mente
Comienza a bailar, lentamente,
recordando su juventud,
y a todos los mozos que tenía haciendo cola.
¡Oh! estos son los sueños cotidianos,
de las amas de casa;
las ves en todas partes,
a cualquier hora del día.
Una de esas amas de casa cualquiera,
como la que renunció a la buena vida, por mí.

Coge el Album del armario,
pasa sus páginas despacio;
y cuidadosamente coge,
una flor que se deshace,
la primera que él le dio,
ahora reseca.
Ella cierra los ojos,
toca su ropa de entrecasa,
y de repente, desaparece;
y al instante, luce aquel vestido,
que les volvía locos, hace tantos años.
¡Oh, estos son los sueños de las amas de casa!
las ves donde quieras, a cualquier hora del día,
una de esas amas de casa cualquiera,
como la que renunció a la buena vida por mí.

"Sueños cotidianos de las amas de casa"
de Glen Campbell (canta K.D.Lang, mi amor)

Huckleberry

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Hoy he tenido la tranquilizadora revelación de ser uno más; como el último imbécil o el hombre más poderoso de la tierra. No voy a caer en la tentación de sugerir que estos títulos puedan recaer a veces en el mismo individuo. Lo mío va más allá.
Hoy se me ha sosegado el alma cuando me di cuenta que somos en definitiva, no más que un frágil eslabón de una cadena que sólo se romperá cuando lo decidan fuerzas fuera de nuestro alcance; no, no voy a ponerme místico, aunque, si lo hiciera, tampoco me faltaría razón. La apreciación de lo superior admite tantas interpretaciones como seres que se plantean semejantes cuestiones. He sabido al mismo tiempo, cual es mi obligación; cada uno sabe la suya, y el que no la sabe, igual la cumplirá.
Me dejo llevar a partir de hoy por este ser interior que espera los milagros con la misma paciencia con que ve girar lejana, la rueda de la fortuna. Me inclino hoy ante Bart Simpson, cuando encarnando a Huckleberry Finn, recostado a la sombra de un árbol, dijo con su voz de niño cazallero : ¡ Ah..la dulce delicia de hipotecar el futuro !

Dados

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Anhelo unos besos que no he conocido, que resbale mi pecho mojado contra el suyo en una incruenta batalla de sensaciones. Deseo cerrar los ojos y sentir que solo mi boca existe, atrapando y dejándose atrapar por sus labios.
Tengo nostalgia de unos ojos que nunca vi en la oscuridad pactada; saber que la sincronía de ese cuerpo, de ese conjunto deseado de huesos, músculos e intenciones me está dedicada por un tiempo hermoso a ser vivido. Sentirme importante en esos brazos que se aferran a la vida; ser la vida, aunque sea un instante, para ese corazón que late en una diagonal próxima al mío.
El amor es una trampa, y recuerdo la canción de Leonard Cohen:
"Todos sabemos que los dados están cargados,
y aún así cruzamos los dedos al tirarlos…"
Me reconozco un hatillo de piel que contiene vísceras diversas, unos pocos músculos usados, unos huesos cortos y maltrechos y un alma confundida que guía al conjunto por los intrincados pasadizos de este laberinto que nos ha sido concedido. He aprendido en el camino muchas cosas, llevo en el pecho las medallas sombrías de la experiencia, el recuerdo auditivo de las puertas que se cierran, el aroma desgraciado de adioses dichos o sugeridos. Pero también el recuerdo imposible de tu sonrisa, en la mañana, aún no amanecida, cuando un amor soñado nos rondaba, como un perro pequeño, feliz y adorable. Recuerdo claramente cuando no te dije que te querría siempre, y estaba tan seguro al no decirlo de que era verdad…Y lo era, porque en estas cuestiones, es más cierto que nunca lo de …"lo que vale es la intención".
Si, el amor es una trampa, que convierte en pardillo al pirata más temido. Le lleva donde quiere, por los caminos que él cree que elige.

Ex Hombres

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Cuando un hombre pierde su juventud, entra en un terreno pantanoso. Le siguen gustando las mujeres jóvenes porque como animalito, está programado para el apareamiento con hembras fuertes y saludables; pero estas ven en él, como mucho, un hipotético mecenas y no un hombre.
No hay indignidad mayor para un hombre maduro que hacer el imbécil tras las jovencitas, pero no es algo que pueda manejarse desde el puente de mando. Esa convulsión involuntaria en pos de un ridículo asegurado, es una obstinación de la Naturaleza que no siente ningún respeto por los individuos, su proyecto es mucho más amplio y no acostumbra a contar los muertos, menos aún patetismos que no son de su incumbencia. Solo ante el espejo, un hombre de mediana edad puede intentar engañarse, pero en el fondo se da cuenta del inexistente atractivo que el cristal le devuelve; entra la barriga, se pone de medio perfil, ensaya un gesto de hombre duro y se marcha ante el desaliento que le produce ese aspirante a ruina que tiene enfrente. Diferente es, no obstante, cuando uno no puede verse y fantasea con la posibilidad de agradar a las mujeres que le gustan, (un porcentaje cada día más elevado a medida que se hace carne su convencimiento de no gustarle a nadie). Uno se convierte en una promesa de estabilidad, en un compañero fiel, en un supuesto protector o una víctima, pero nunca más volverá a ser un hombre. El amor solo es real cuando la supervivencia no está de por medio; cuando lo único que se pretende alimentar, son los sueños. Algunos hombres, entonces, se dan a la bebida, otros aprenden Yoga o Chino Mandarín, o se torturan alegremente en el gimnasio para prolongar la agonía . Pero la mayoria se muere; unos se suicidan, y otros firman su certificado de defunción como hombres para convertirse en ciudadanos que empujan un carrito en el hiper, llevan a los niños al parque, o descerrajan bocinazos a diestro y siniestro ante cualquier retención; ¿a que tendrán tanta prisa si no van ya a ningún lado?. Da igual lo que hagas, vayas de putas o te mates a pajas, el amor está ausente de la piel para siempre. Todos saben que nunca falta un roto para un descosido, que hay de todo en la viña del señor, y todas esas promesas veladas de encontrar retazos del Paraíso Perdido; pero eso que te dicen podrías encontrar a la vuelta de la esquina, no es ni parecido a lo que has perdido. Claro que hay mujeres de tu edad, y mayores (aunque ya , las mujeres de tu edad te parecen demasiado mayores) que están dispuestas a compartir tu vida o mejor, el producto de tu esfuerzo, pero no es de eso de lo que estamos hablando. Hablamos de una piel tersa, la tuya, en contacto con un pecho caliente de mujer que te abraza sin esperar nada más que el próximo abrazo, que te mira en la oscuridad y puedes ver el brillo intenso del amor en sus ojos. El amor es querer ser dos porque no se confía en las propias fuerzas, pero uno no es conciente de ello y debiera ser perdonado como aquellos que matan en un ataque de enajenación mental. Y se perdona el amor, y se mitifica, y se malentiende y se confunde pero no puede comprenderse; no puede desentrañarse una ecuación con semejante cantidad de incógnitas, tantas como bobas y bobos enamorados… a quienes envidio profundamente. No tanto por estar enamorados, porque aun recuerdo las angustias y los miedos a los que te somete el amor, sino por vivir en ese candor que te permite pensar que no estas solo en realidad. Un cineasta dijo una vez: "se vive como se sueña, solos" y no lo comprendí bien en su momento, pero por algo se me quedó la frase rondando los arrabales del entendimiento, como una herencia sombría de la que solo podrás disfrutar a la mayoría de edad de la razón. Esclavos de un futuro inexistente, de la razón y la pesadumbre, los hombres maduros se arrastran por las callejuelas de la desesperanza en busca de placeres inmediatos, sin entender lo que ha pasado con sus anhelos más profundos, que ha sido de ese mundo claro que nadie más , al parecer, veía. Tampoco nosotros, ahora, somos capaces de verlo, como uno de esos sueños en que se te revelan las grandes verdades que no eres capaz de recordar al despertar.

Sobre la sabiduría de los próceres

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Dijo el Canciller Bismarck: “Estamos aquí para cumplir con nuestro deber”; otro personaje de la humanidad, algo menos conocido por la historia, Pocholo (el de la Juani), me dijo con un porrito entre los labios y su voz ronca, mientras acogotaba a un indefenso botellín de Mahou: “Estamos aquí para pasarlo bien”. Pero yo, como siempre, voy vadeando los extremos; navego por este mar proceloso en palabras, leídas o escritas; voy por el sendero recto de los caracteres siguiéndose unos a otros para evitar encontronazos con la vida. Me alejo de todo aquello que parezca excesivo a mis energías, o que suponga un esfuerzo espiritual desmedido. El resultado es desalentador y concluyo (por una vez) que estoy equivocado, y que ambos tenían razón.

El regreso

ΩΩΩΩΩΩΩΩΩ
Te he esperado muchas noches, y me siento ridículo por ello, pero ya no te espero. Escucho la música con una sensación de resignación nueva y sosegada; mientras, desando todos los besos que nunca te dí y los voy guardando como recuerdos imposibles que me han aliviado noches de soledad.
Viajo a mundos desconocidos con el mismo truco de siempre, y camino por una playa lejana, sintiendo el aire del mar, tan real como tu abrazo que nunca ocurrió. Doy gracias por ello, porque en el fondo sé que el amor es una ilusión que tiene su momento…y para mi ya ha pasado. Mañana empieza otra historia, y hay que estar preparado y bien peinado, porque la vida sigue, aunque tenga menos gracia sin los sueños vanos que me construí con planos antiguos.
Vuelvo por caminos polvorientos al lugar de siempre, y acechan emboscados todos los reproches de la parte de mí que ya había muerto, y desaconsejaba el viaje; abro los ventanales que dan a mí mismo y me veo sentado esperándome, con el gesto comprensivo. Estoy en casa.

Víctor

Te recuerdo querida Rita, con el gesto de dolor, los ojos ya sin lágrimas en un cara congestionada y desencajada por la pena, con un pañuelo en la cabeza para completar el panorama de tu tragedia interior, que quería ser exterior. Fué mi primer contacto con la desolación, verte en aquel bosque, que para mi representaba la vida, vagando con el aire ausente, en un autoabrazo con que intentabas sin exito liberarte de un frío que no existía mas que dentro de tí. Hasta tu abrigo marrón era triste en aquella Primavera avanzada en que tu hermana te quería a su lado para que no estuvieras sola, como un acto de amor o solidaridad obligada ante tanta aflicción.
El se llamaba Victor, fumaba en pipa y tenía una voz contundente, segura; como quien sabe de qué y a quienes está hablando, pero me olía a fraude, o lo hace ahora a la distancia y mi mente se confunde.De cabello rubio, alto y soberbio, era sin embargo otro su rasgo más distintivo, le faltaba un brazo. Te había abandonado, habías sido solo una escala en su vida de hombre que tenía que demostrar algo todo el tiempo; eras solo un eslabón en su cadena de "yo soy capaz", y tú buscabas un puerto seguro a tu soledad creciente. Te recuerdo querida Rita cuando nos enseñaste que no solo eras divertida y cariñosa, cuando quedó a descubierto la vulnerabilidad de tu corazón colgando del miedo al futuro. Tan honda era tu congoja, tan imponente tu pesadumbre que sentía ofensiva mi presencia de niño a tu lado, yo no extrañaba a aquel fanfarrón y temía se me notara . Yo te queria, y no hubiese hecho nada que aumentara tu tormento, aunque yo no lo entendiera.
Ahora, despues de haber atravesado todos mis bosques, toda la tierra ensangrentada de desventuras, con el rictus amargo de quien se niega el llanto, con tu abrigo marrón en el alma, te recuerdo y te busco para abrazarte por aquel día en que no lo hice , aunque de nada hubiera servido y lo sé, pero no me perdono tu tristeza … ni la mía. Ahora que entiendo la soledad, que sé que cada sueño que se pierde es un golpe de remo vigoroso hacia el abismo, ahora que conozco la baraja con la que jugamos y ya no juzgo a la ligera a los fanfarrones que fuman en pipa, ni a las mujercitas tristes que por ellos se consumen, te busco ; para ofrecerte mi consuelo inútil y tardío , porque sé que tú harías lo mismo, de poder verme instalado en mi tristeza y me contarías un chiste tonto imitando la voz de un extranjero.

In memoriam Rita Granda

El Club de los solitarios

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El Club de los Solitarios no tiene sede fija, se reparten sus instalaciones entre los apartados pasillos de los parques, cuartos protectores llenos de música y libros, así como los rincones retirados de los bulliciosos patios de colegio. Sus miembros, a veces, son elegidos por los que no son ni serán nunca miembros del club, otras, por la autoproclamación de cada aspirante.
Los solitarios, como los enanos, tienen un sexto sentido que les hace reconocerse entre sí, pero no cruzan enigmáticas señales de su Logia al encontrarse, solo se miran de lejos con una simpatía no exenta de recelo. Podría decirse que el lema del Club es : "Hágase socio si quiere, pero a mí déjeme tranquilo"
Sin estar claramente reglamentado en las directrices del Club, sus adeptos viajan de incógnito en el Metro y los autobuses, pero es notoria su presencia en las primeras sesiones de los cines de Lunes a Jueves.
No se debe confundir a las personas solas con los solitarios, los unos son esclavos de su condición, mientras que los otros se ciñen su corona de espinas porque no admiten más tiranía que la propia, y reinan sobre sus dominios con leyes y manías de hierro.
En numerosas ocasiones ha habido intentos de congregar a los miembros del Club, pero nunca pasaron de ser estratagemas comerciales destinadas a los gregarios frustrados; los genuinos, los verdaderos adeptos no tiene vocación asamblearia y desoyen sistemáticamente los fatuos y engañosos llamamientos que prometen: un retazo de humanidad a su disposición a precios módicos.
El Club garantiza a sus socios discreción absoluta y sueños extraños, poblados de seres que, existiendo en la vida real, se comportan de un modo distinto al de la vigilia y con quienes es posible comunicarse.
No es posible asegurarlo debido a la rigidez de sus estatutos de confidencialidad, pero se rumorea que el Club de los Solitarios, dota a sus afiliados de perros y gatos preparados genéticamente para entender advertencias, consejos o conversaciones de lo más complejas.

Nada se sabe acerca de la composición de la Junta Directiva, organigrama jerárquico o relación de asociados del Club de los Solitarios; muchos de los que han tratado de adentrarse en el misterio, han desistido por encontrar infranqueable el muro de silencio en torno a él, otros, han desaparecido de la vida pública dando a entender que, habiendo establecido contacto con el espíritu de la organización, pagan un tributo de secreto, impuesto o voluntario.
Un estudio semicalcinado, encontrado entre las ruinas de una biblioteca de Sarajevo, parece ser el único referente fiable de su existencia. En los fragmentos salvados de las llamas, el arquitecto Hans Poelzig, exponía algunas consideraciones que delataban un preciso conocimiento de los intersticios de este mundo oculto.
Entre las revelaciones más destacadas figura el hecho de que, las aparentemente penosas muertes de ancianos solitarios en el mayor de los abandonos, son estrategias planificadas con esmero, que reproducen, paso a paso, unos preceptos establecidos; que gran parte de los suicidios son en realidad ejecuciones ejemplarizadoras de la obligación de no esperar nada del Club de los Gregarios, o bajas voluntarias a unos códigos demasiado estrictos para ser cumplidos a lo largo de una vida.
Sorprendente es también la sugerencia que se extrae (entre líneas) de algunos párrafos, sobre la similitud alarmante de nuestra sociedad "avanzada" y satisfecha con el dogma implacable del Club de los Solitarios; es al parecer una alusión velada al "Sálvese quien pueda" que rige ambas entidades. Que cada uno, en solitario, saque sus conclusiones y opte por su elección, el Club, pacientemente nos espera.


Omar Muharib ha llamado desde Omán, y me ha pedido que cuelgue un post suyo cada día hasta el domingo próximo, para los que no se han ido a buscar atascos, colas para los restaurantes y un tiempo asquerosillo

Colibrí

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Hay al menos dos versiones de la huída del “Colibrí” de las fuerzas del orden. Hay en algunos hechos reales, una necesidad muy grande de leyenda.
Colibrí fue un marginal que acabó siendo asesinado una noche por la policía. Cuentan que su agilidad era tan grande, que le permitió burlar a “la patota”; saltando, dicen unos, por una ventana con la que no contaron los que obstruían la puerta. Daba esta a un pasillo, a la semidesnuda libertad que le esperaba. Otros cuentan que saltó por la ventana de un segundo piso, también con poca ropa, consiguiendo igual objetivo.
Fernando Pessoa dijo una vez que: “ la realidad es siempre más, o menos de lo que queremos”. Quizás por esto,las versiones de un mismo suceso,varían en función de la creatividad de sus narradores.
El Colibrí era un moreno joven y apuesto, que tenía por máxima posesión, una audacia, que tanto le garantizaba el amor como el sustento. La suerte le acompañó en andanzas y redadas, pero una noche de Invierno,le cerró las puertas. Estas eran las de un Club de barrio en el que se celebraba una fiesta a la que ni Colibrí, ni Sidra, que le acompañaba, estaban invitados. Habían bebido, y querían proseguir la fiesta allí donde hubiera posibilidades de ella.
Quiso el infortunio que los policías que acudieron al altercado, fueran algunos de los que se la tenían jurada; ser burlado, abre a veces, heridas que solo se cierran con el derramamiento de sangre.
Así era el mundo donde crecí, brutal y rencoroso.
Recuerdo una noche en que le di de fumar a la leyenda; nunca había probado la marihuana, y su primera reacción fue de burla, él estaba acostumbrado a otros aturdimientos; puso cara de colgado y dijo:”la luna verde”,le reímos la gracia con desgana, y pensé que no hacía falta mucha inventiva para ser un mito.
El policía vino desde “la lancha” disparando al aire un revólver; el colibrí yacía en la acera con varios impactos. Hablaba con un respeto temeroso, y la borrachera se le escapaba por la sangre. La suerte le negó incluso la gracia de morir colocado. Hubo varios testigos que vieron a los policías ponerle el arma a los agresores, pero el miedo siempre fue un sabio consejero para la gente del barrio. El suburbio era regido por la policracia durante mi juventud, y mediante aquel respeto al amo, la verdad se perdió en las callejas oscuras.
Siete agujeros conté cuando vi su cadáver, pero el que más me impresionó fue el de la frente; su cuerpo estaba dividido en dos por una línea invisible , una mitad violácea, y la otra verde difunto.
Descansa en paz colibrí,… no te has perdido nada. O.M.

Nocturno

Entro sigiloso en la noche, cuando has abandonado tu cuerpo sobre la cama y te has marchado al otro lado del espejo. Cuando sales a recorrer los luminosos campos de un mundo que no existe y es, sin embargo, el mejor lugar donde vivir a veces. Allí todo es posible; podemos volar sin mecanismos competentes, caer desde una torre sin consecuencias, amar y ser amados eternamente o pintar de azul el Amazonas sin que nos demonice Greenpeace. Me siento a la vera de tus sueños sabiendo que no regresarás hasta la mañana, cuando abran las panaderías; y si a veces, en tu revelador dormir veraniego, te recorro con un punto de deseo en la mirada, es por lo general, con una ternura exenta de interfencias hormonales con la que arropo tu piel indefensa ante las sombras. Acaricio tus cabellos, y me gusta pasar el dorso de la mano por tu cuello; de vez en cuando, en noches de audacia inusitada, te beso tiernamente en la mejilla, y me retiro a verte sonreir, sabiendo que he plantado un beso que crecerá en tu letargo como una muralla dulce contra las pesadillas. Te hablo en un susurro, te digo todas las cosas que nunca te diría en la vigilia; y sé que son la avanzadilla de mis huellas en tu corazón, un rastro de palabras sobre el mapa de tu piel en el ensueño, para que te guíen, si quisieras encontrarme.
Aunque es muy temprano, te deseo que descanses, para ver si consigo acercarte la noche a los sentidos; y viajar por tu cuerpo dormido hacia mis anhelos más profundos. Buenas noches.